Persiguiendo sueños

.

Decía Pablo Neruda: “Muere lentamente quien no viaja, quien se transforma en esclavo del hábito, quien no arriesga lo cierto por lo incierto, para ir detrás de un sueño”.

Pero hay momentos para ir detrás de nuestros sueños y otros en los que es bueno darnos un respiro y dejar que sean ellos quienes nos encuentren. Incluso puede que no estemos preparados para ese encuentro. Que no estemos lo suficientemente “despiertos”.

Creo que muchos, ingenuamente, esperamos que un día el propio hallazgo nos sorprenda a nosotros mismos sin el esfuerzo de seguir el sendero de la diosa Fortuna, persiguiéndolos.

True lies

.

Podría ser el origen etimológico de la palabra "sincera". En la antigua Roma, los artistas esculpían en mármol y piedra. Sin embargo, había quienes no lograban crear estatuas perfectas y, para poder vender las que hacían, cubrían las imperfecciones ocultándolas bajo disimulados parches de cera. Quienes adquirían esas perfectas pero falsas obras para exponerlas en el exterior, en cuanto las daba el sol y la cera se derretía, comprobaban que todas las imperfecciones salían a la luz y quedaba descubierta la trampa, el fraude, la mentira. Las esculturas auténticas se vendían junto a un cartel que decía “sin cera”, es decir, sin trampa ni cartón, sin mentira. La frase “tirarse el pegote”, ¿vendrá también del pegote de cera que falseaban las estatuas?.

También las personas auténticas, sin-cera, se muestran dignamente sin disfraces o disimulos. No viven con el miedo de que un día la luz de algún sol saque a relucir que no es quien pretendía ser. Además detrás de la insinceridad, de la mentira, por encima de todo está el autoengaño.

En ocasiones me han criticado de mi exacerbada sinceridad, hiriente incluso. No soy consciente del daño que hago, por supuesto. Pero detesto hasta la más simple mentira piadosa, o por compasión. Y también odio el tener que callar: me ahoga y me quema por dentro.

Ante el temor de hacer daño, y ahora intento fijarme más, ya no sé como actuar, tampoco sé si seré capaz de aprender a mentir....o si realmente quiero aprender. Y, confieso, tengo mucho miedo a que me crezca la nariz y a que me manejen las "circunstancias".

Lost in translation

.

Este día me encontró con una extraña sensación de desconcierto. De no entender el lenguaje de la vida, como si de pronto me hablara en un idioma desconocido y de alguna manera me hiciera estar perdida. Recuerdo aquella escena de “lost in Translation”, donde el director del comercial le da largas explicaciones sobre como tomar un vaso de whisky y la pésima interprete le traduce un par de palabras ambiguas y sin fundamento y aquella frase de Bill Murray : Cuanto mejor sabes quién eres y lo que quieres, menos te afectan las cosas. El hecho de tomar conciencia de estos dos datos tan importantes en la vida de cada uno, quizá no sea suficiente para entender la vida. Aunque sí tienes muchas pistas sobre el recorrido a seguir. Lo que suceda en el transcurso forma parte del devenir, de las vicisitudes de la vida, del destino, pero ya no ponemos esa resistencia interna que tanto nos afecta.

Siento la sensación de pesadumbre por un final nunca querido en la secuencia de despedida con la canción "Just like honey", acaparando las miradas entristecidas de sus protagonistas. Y uniéndome a ellas.

15. Just Like Hone...

Queridos lunes

.

Conoce su puntualidad y sus buenos madrugones. Sabe de memoria como son sus gafas y el punto exacto donde se apoyan en el apéndice nasal, su porta-folios marrón ajado por el contacto de sus manos, su impecable nudo Windsor insertado en su más impecable aún cuello de camisa.

Conoce el momento exacto en el que aparecerá el rictus de contrariedad al comprobar que no están libres los asientos más avanzados. Nada más verle, por su expresión, adivina como ha pasado la noche. Por sus movimientos, si dejó algo pendiente en su trabajo. Y adora ese sobresalto al despertar de pronto, de esa pequeña cabezada, temiendo haberse pasado de estación. El preciso momento en el que ella había aprovechado para besarle los párpados mentalmente y trasladarle fuera de ese tren de cercanías, haciendo de un vagón, un hogar .

En las pocas ocasiones que comparten asiento, él le mira como si supiese por un momento que comparten historia, y le saluda con un tímido movimiento de cabeza, antes de seguir leyendo su libro. A partir de ese instante, ella se pierde en el mar que hay detrás de esas lentes, soñando con saborear lo dulces que puedan ser sus besos y el tacto de sus dedos enredándose en su pelo, en su nuca, para precipitarse después sobre su espalda desnuda.

Sabe que lo añorará durante todo el largo fin de semana, pensando en como descubrir cuándo coge el tren de vuelta. Ese día, quizás, ya no se le escapen más sus estaciones.

*************

Hubo un tiempo lejano y confuso, en que adorabas los lunes, los esperabas con ilusión. Un tiempo donde tuve la grandísima suerte de conocerte y el privilegio de estar a tu lado. Desde aquellos lunes, aprendí aún más lo que significa amar y compartir. Gracias Silvia. Te quiero, Pitufa.

El lenguaje secreto de las miradas

El tema del lenguaje da mucho que hablar. Leo que la comunicación mejora cuando comprendemos que las palabras tienen múltiples significados, o ninguno en concreto. Probad a buscarlo en el diccionario. Una palabra lleva a otras, y estas a otras, y así sucesivamente, en un ciclo digno de Borges, que nos conducirá a su propio inicio. El sentido de las palabras, en cambio, está en nosotros mismos, en nuestra historia y nuestra forma de ver el mundo. Porque sentido es, al fin y al cabo, sentimiento.

“Una imagen vale más que mil palabras”. Y también se puede comunicar desde el silencio de una mirada.
Ciertas tribus africanas saludan con un Sawu bona -te veo-, al que se contesta con un Sikkhona -estoy aquí.

Con este signo corporal expresamos inconscientemente los sentimientos. En la mirada se imprime lo más personal de cada uno, con reflejos o matices que funcionan como letras y sílabas del lenguaje del alma. Son representaciones pictóricas impresionistas de un todo abstracto, invisible y que alberga tanta magia como misterio. Son las ventanas de nuestro espíritu, mirillas por donde uno puede espiar los sentimientos de las personas. Convierten corpóreo lo intangible. La mirada re-conoce.Las miradas fascinan por su encanto, por su transparencia, por su poder de enamorar en segundos, de cautivar en milésimas, y de pedir perdón en un tiempo que los relojes aún no pueden medir. Una simple mirada también puede destruir, herir, dañar... Fascinante el secreto oculto del lenguaje de las miradas.

Crimen y castigo, versión "risa asegurada"

To love is to suffer. To avoid suffering, one must not love. But, then one suffers from not loving. Therefore, to love is to suffer, not to love is to suffer, to suffer is to suffer. To be happy is to love, to be happy, then, is to suffer, but suffering makes one unhappy, therefore, to be unhappy one must love, or love to suffer, or suffer from too much happiness, I hope you're getting this down.

Love and Death, (1975)

(Amar es sufrir. Para evitar el sufrimiento, uno no debe amar. Pero entonces uno sufre por no amar. Por eso, amar es sufrir, no amar es sufrir, sufrir es sufrir. Estar feliz es amar, estar feliz, entonces, es sufrir, pero sufrir te hace infeliz, por lo tanto para ser infeliz se debe amar o amar sufrir o sufrir por demasiada felicidad. Espero que lo estés entendiendo)

Una comedia desde el principio hasta el final, la película más coherente, dentro de su propia locura, de ese primer periodo de este genial cineasta.

Y sí, yo lo entiendo, y apuesto por amar sufriendo y sufrir amando. Gracias Woody.

Gracias

Tengo a mi entera disposición, de una forma muy accesible y nada complicada, una nueva puerta abierta para poder expresarme, para exponer mis frágiles ideas y sentimientos por todo el mundo. Para seguir disfrutando de mi soledad, y sin embargo, comunicarme.

Puedo esparcir lo que siento, gritar lo que me apasiona, o desprenderme de lo que me atormenta, sin invadir ni suplicar nada ni a nadie. Movida sólo por el afán de encontrar inquietudes afines, o quizá, por el de agradar, emocionar o entretener a mis posibles y voluntarios seguidores.

No hay condiciones para ninguna de las partes, puedo escribir lo que me apetezca, y leer solamente lo que me interese. Puedo hacer comentarios a quien me haya sorprendido gratamente con sus emociones descritas, o simplemente observar y esfumarme sigilosamente.

Creo que reina en este medio la naturalidad, frescura, originalidad y buenas intenciones de toda forma de expresión. Para un tímida como yo, ha sido un hallazgo apasionante.

Gracias por vuestros comentarios. Gracias por estar ahí, aunque no pueda adivinaros a todos...

Palabras

Con los años había abandonado poco a poco, en la orilla, todas aquellas que consideraba ya habían perdido valor, quedándose las importantes en los bolsillos. Y con las olas por aliadas, se fue convirtiendo en un selecto mudo. Moderado en frases, tantas veces mancilladas, tantas repetidas.

Adquirió un vocabulario sobrio en palabras comunes que sólo llevaban a la confusión. Extendió el mismo criterio a las groseras y ofensivas, impropias a su pensamiento de rigurosidad alfabética. Y reservó para mejor ocasión aquellas delicadas, sutiles, mágicas, dulces.. con las que había ensalzado sentimientos propios y ajenos.

Comenzó a olvidar como se escribían. A arrinconar los sonidos producidos en sus cuerdas vocales. Ya vendría el momento de desempolvar y sacar sus celosas palabras, a respirar el aire fresco. No sabía que tiempo después, estarían tan envejecidas, que el propio contacto con las manos las desharían en fino polvo y no permitirían ser pronunciadas.

El elástico que las ataba y la falta de oxígeno, las ahogó.

Señales inequívocas

Ella se despertó con la estación, cambiando las gruesas prendas de épocas de frío y lluvia por otras más coloridas y livianas. Desempolvando sandalias y tirantes. Amaneció envuelta en un sopor placentero de gusto ajeno alojado en la garganta donde quiere hacer hogar.

Estiró el brazo para comprobar que el autor de su noche inquieta no estaba sólo en su mente producto de sus sueños; esta vez no iría directamente al cajón de los afectos, junto con aquellas otras frases de cariño y deseos de buenas noches fugaces a kilómetros de distancia.

Repasa entre las arrugas de las sabanas las señales donde manos y bocas, horas antes, apaciguaban deseos y conducían sueños hacia horizontes posibles. Él no se había dado cuenta de sus ojos acuosos mientras su voz acariciaba sus oídos venciéndose a sí mismo por hacerla sonreír, por hacerla feliz.

Incrédula aún, una visita al cuarto de baño le saco sus deseos del subconsciente hacia la grata realidad. Allí, sobre el mármol que rodeaba al lavabo, dormían abrazados dos cepillos de dientes.

Discriminación por partida doble

Es la nueva campaña de prevención sobre el alcohol, destinada a los más jovenes. Tres anuncios, o un spot publicitario en tres imágenes borrosas, como de quien ve doble. En la primera de ellas, un chaval yace pálido en un sofá con el vaso en la mano tras el lema de “El doble de ridículo”. En la segunda, su amigo se abraza a un retrete, esta vez “El doble de tirado”. Y, oh! sorpresa, cuando llega la chica del grupo, tan ojerosamente bebida como ellos, está “El doble de vulnerable”. Que viene a ser algo así como "no bebas, morena, o vas a tener que buscar las bragas entre los cascotes de la disco".

Buena la intencionalidad, pero pésimo concepto el que se tiene en el Ministerio de Sanidad sobre los jóvenes, a los que ve incapaces de reprimir sus hormonas e impulsos ante una pobre chica en estado “precario”. Sí. Y totalmente inaceptable la discriminación de género. También las jovencitas cuando empinan el codo se amorran al inodoro y se sienten doblemente ridículas.

Cine de arte y ensayo en azul

.

Wong Kar-wai quería el vestido perfecto en un azul arándano que sólo existía en su cabeza. Lo llevaría Norah Jones en su película My blueberry Nights. Se lo proporcionó Dior y allí nació una intensa relación comercial con tonalidad azul.
"Blueberry", por cierto, significa "arándano".

No son los básicos azul claro, medio y oscuro que albergaban mis cajas de lápices de colores. Eran muchos los que inundaban la paleta de Picasso en uno de sus periodos de concepción cromática.
Turquesa, ultramar, tormenta, marino, verdoso, añil, de prusia, cielo, metálico, coral, caleidoscopio, cobalto, melancolía, arándano…. Cymbal contaba hasta dieciséis tonos de azul, ¿Cuántos tonos de azul hay?

Get your kicks on Route 66

No quiero dejar escapar la oportunidad de ser la persona que puedo ser. Encontrarme conmigo misma y huir de mis propios fantasmas como Ron Mclarty hizo atravesando en bicicleta los Estados Unidos desde Rhode Island a California.

Parte de la ruta hacia la tierra prometida de los emigrantes arruinados por las fuertes sequías en los años 30 como nos relató Steinbeck en “las uvas de la ira”, o de los soldados que regresaban a sus hogares tras las duras batallas en la segunda guerra mundial. Uno de ellos fue Bobby Troup y nos dio origen a la canción que popularizó la serie televisiva “Route 66”.

De las múltiples versiones que hicieron de ella, alguien me sugirió la más sincopada, la de Chuck Berry. Y cambiando por una Harley Davidson o un Corvette la bicicleta, que a parte de menos cansado, será más emocionante y cómodo, me dispongo a hacer en mis sueños este largo viaje. No sé si me encontraré a mí misma, pero al menos tengo diversión asegurada. ¿Alguien se atreve a acompañarme?

Chuck Berry - Rout...

Sí, quiero

.

Los españolitos no solo se ponen de acuerdo en hacer algo a la vez por Año Nuevo, como nos decía Ana Torroja . Como cada año, Hacienda nos recuerda que debemos mostrar hasta las entrañas de nuestra autobiografía.

No pagan impuestos quienes por ley están obligados, sino aquellos que carecen de capacidad política (¿?) para evadirlos. Estas palabras del profesor Francisco Comín, me incluyen en aquello de “Hacienda somos todos”, ..o en “todos” los que no tienen capacidad.

Al menos, cada vez nos lo pone más fácil y nuestra lucha con las bases imponibles o liquidables, rendimientos, deducciones o reducciones, es “coser y cantar”, y con un simple “sí, acepto” (incluso enviado con un móvil), nuestra obligación no nos cuesta honorarios de profesionales, largas colas o analgésicos por el esfuerzo realizado.

Ojalá conseguir una beca o una casa de protección oficial fuese así de sencillo y los organismos competentes nos informaran de nuestros derechos y nos mandasen el borrador para poner nuestra huella digital.

Y temo que en la declaración que tan “amablemente” me han enviado, aparezca por algún rincón de las páginas, la regañina por haber derrochado en algún gasto innecesario…

Diferencias

.

Vislumbrar no es ver. Sin embargo, para un hombre en la montaña, una vislumbre del próximo metro del camino puede ser, en medio de la noche, más importante que una panorámica de todo el valle.

Llego a la misma conclusión al percibir un tímido susurro. Suelen acompañarlo palabras más nobles y emotivas que cuando usamos cualquier tono de voz elevado y normalmente innecesario.

Con la mirada puesta en el horizonte lejano, en aquello que está por llegar, seguramente me he estado perdiendo lo que ya ha venido. Tal vez el ruido no me dejo sentir su presencia.

How to make an american quilt

.

Disfruto con las novelas y películas que tratan sobre la amistad entre mujeres. “Tomates verdes fritos” “Boys on the side” “Entre amigas”... Una de mis preferidas es “Donde reside el amor”. Cuatro mujeres cosen y bordan una de esas típicas “american quilt” (esos cubrecamas hechos con patchwork) para una joven que está a punto de casarse. En esa colcha, las mujeres le cuentan sus historias, sus vidas tejidas primorosamente en una síntesis de colores genealógicos. Una película bordada por actrices gigantes como Anne Bancroft y con un fondo musical sencillamente precioso. De las que dejan huella.

¿Dónde reside el amor? ¿Dónde la verdadera naturaleza del engaño?. No creo que se esconda a pocos centímetros de piel a la altura del vientre o de la boca. Es normal que busquemos el amor para siempre, pero como casi todo en esta vida, amar es un riesgo que tenemos que correr. La novela de Whitney Otto en que se basa el film, parece creer en la imposibilidad de controlar los impulsos amorosos, y es decididamente indulgente al disculpar las aventuras extra-conyugales. Debe de ser cierto que sólo con el corazón se puede engañar al amante. Y el corazón es el único lugar donde reside el amor, como nos decía Coetzee.

Chiquitina

Nací entre la sintonía de Matilde Perico y Periquín y la fiebre del nuevo ritmo del twist, con la reciente pérdida de Gary Cooper y el nobel Ernest hemingway. En el mismo año que nacieron excelentes actores y actrices como Meg Ryan o Antonio Banderas, Deportistas como Zubizarreta, Doreste, Rominger... Incluso princesas y no de cuentos, como Lady Di. Asistí en pañales a los primeros paseos del cosmonauta Yuri Gagarin; ya no eran sólo chimpancés los que regresaban del espacio.

Pero para mi padre, yo era su “chiquitina”, sin próximos reinos, ni medallas olímpicas futuras, sin fama por películas por hacer. Ese año, cambiaría probablemente el estreno de “Desayuno con diamantes”, por “101 dálmatas”. Y muchas, muchas noches sin dormir por acunar y mitigar mi sueño perturbado, susurrándome al oído: por dónde camina la hormiga Titina..

Redecorando sueños

Hacía mucho tiempo que había decidido vivir en un mundo más real. Había reemplazado posters de ídolos musicales y famosos actores por huellas de chinchetas y espacios más nítidos. Ya no soñaba con abdominales de gimnasio y labios sensuales húmedos.

Esos cuadernos donde entre lecciones y tareas, se mezclaban poemas y recortes de revistas, estaban seguramente sólo en su memoria de adolescente.

Desde hacía ya muchos años, frecuentaba los lugares acompañada de una sempiterna sonrisa, esperando que el hombre de su vida, nada que ver con aquellas láminas, apareciese inesperadamente a su lado, la hipnotizase con una mirada, la cogiera entre sus brazos y prometiera cuidarla para siempre.

Hacia ya mucho tiempo que cada noche preparaba la mesa para uno, cuando en realidad sentía la necesidad de prepararla para dos. Y ésta vez, mientras ojeaba aquella revista tuvo la tentación de ir a por las tijeras y recortar su fotografía.

Frente a la soledad de su propia imagen en el espejo antes de irse a la cama, pensó que seguramente vivía en un mundo más irreal, que tener colgado a cualquiera en la pared.

¿Bailamos?

Danser, c'est comme parler en silence. C'est dire plein de choses sans dire un mot..

¿Voulez-vous danser avec moi?

http://1.bp.blogspot.com/_W6qpfcCTc2Y/RlLJ_sUKhwI/AAAAAAAAAFo/gCM5eWrvdNY/s1600-h/hugotree__photo__dn103dn0.gif"

Quatre-vingt-dix-neuf pour cent

“No sé”. Y lo que no sé, es si realmente quiero llegar a saber. A saberlo todo, claro. Porque nuestra capacidad de asombro mengua ante las certezas. Sin la incertidumbre no hay inquietud, no hay movimiento, ni ciencia, ni vida.

Y en lo poco que estamos, o mejor dicho, creemos estar seguros, siempre hay que dejar un mínimo resquicio de posible duda. El futuro es la mayor duda, el presente nos hace cuestionar la realidad, y el pasado nos dejó tantas preguntas sin contestar, que apenas caben y por eso muchas se escapan y olvidan.

Lo que también mueve el corazón, lo que nos hace más humanos, más sensibles, incluso más inteligentes por el esfuerzo mental, son las dudas. Me permito el entusiasmo de no estar segura absolutamente de nada, llena de interrogantes razonables, and I feel fine, como John.

Rectifico, me siento bien… al noventa y nueve por ciento.

Embebiendo y empapándome.

Desde hace unos meses, he añadido a mis costumbres o ejercicios diarios, el paseo por diferentes blogs personales. Unos encontrados inesperadamente al azar; otros, porque me sedujeron y asombraron en su día y alimentan la lista de favoritos en mi “Internet explorer”.

Con algunos disfruto y me siento demasiado abrumada como para venir al mío y aportar algo bueno. Y me frustro. Incluso en alguna ocasión me hacen sentir un poco ignorante y torpe. Pero la ignorancia, tomada de forma temporal es maravillosa porque es el primer paso que existe antes del conocimiento, es como una especie de estado virginal en el que aún te espera la satisfacción del momento de enfrentarte al deleite de las cosas desconocidas, de hacerlas por primera vez tuyas.

Y me consuelo con seguir absorbiendo embelesada esas lecturas, pensando en que pronto, espero, llegará el momento, en el cual podré apretar mi propia esponja y no sólo deje escapar mis sentimientos torpemente escritos.

Su veleta

Hace tiempo su veleta perdió la razón. El aire la giró y la flecha señaló otro punto. El norte de años atrás, se rompió. Señalaba otros vientos de libertad, majaba otros sabores menos cálidos.

Y cambió de rumbo, de aire y de lugar, de puntos de vista, de trabajo y de hogar, de manera de ser, de sentir y de pensar.

Alteró sus recuerdos y sus ideas, la forma de sus besos y caricias, los susurros y la sonrisa.
Cambió sus prioridades, sus amistades y sus deseos, de familia y de compañía. Cambió de champú, de acento y de parecer, de estados de ánimo, de destino y de cama.

Cambió el canto del gallo por el estruendo del despertador, su hora de más, por su hora de menos, su paseo matinal por el vespertino, el campo por la playa.

Un día, su veleta enloqueció. Y ella dejó de cumplir su promesa.

Otros vientos

“Nuestro defecto es aprender más por la escuela que por la vida”, nos decía Séneca.
Puede que sea el único defecto que no poseo, lo que ocurre es que no termino de graduarme. Y en los recreos creo mis castillos en el aire para alejarme de la realidad, luego, la tormenta derrumba sus cimientos, caen al suelo, y con ellos mis ilusiones tan trabajosamente formadas.

Cierto. Cada hecho que nos ocurre, es una enseñanza a tener en cuenta y milagrosamente, aparece “alguien” que te toma de la mano y te recuerda que no debería ser un motivo para alejarnos de la alegría de ser, de estar, de vivir.

Además no somos ajenos del todo. En ambas manos tenemos las dos semillas diferentes y somos nosotros quienes elegimos cuales sembrar, pero también somos nosotros quienes nos haremos cargo de cuidar la tierra y de recoger lo que de esa siembra se coseche.
Al igual que mi pequeño ciruelo, que ayer amaneció en flor, esperaré mi propio fruto acompañado de vientos más suaves.

Me he dibujado una amplia sonrisa al levantarme para que me acompañe todo el día, no importa lo que pase.

El internet de antes de Cristo

Sin salir por tu puerta, sabes lo que es el mundo.
Sin mirar por la ventana se ven los caminos del Cielo.
Cuanto más lejos hayas ido, menos habrás aprendido.
Así, el santo se entera sin haber dado un paso;
nombra sin haberlo visto; ejecuta sin hacer nada.

Tao Te King, (cap. 47)

Seguramente absurda y torpe la idea de que Lao Tse, aún sin conocer la red de redes supo definir sus implicaciones, su efecto sobre la mayoría de nosotros, y se anticipó a definir con el pensamiento que dejó como legado, lo que en la actualidad nos cuesta tanto y llamamos Internet.

La única diferencia, bajo mi torpe y personal punto de vista, es que con el paso de estos más de 25 siglos, se desvelan otros destinos en el camino, otros Cielos, “de barro” como apuntaba Dulce Chacón y no sólo se pasean los santos... O él, simplemente carente de lentes correctoras, no los pudo intuir.

¡Salvemos palabras!

Una mudanza por trasladarnos a otro domicilio, alguien que se va del compartido, o simplemente aquellas “limpiezas generales” nos hace revisar nuestros armarios y cajones de aquellas cosas inservibles, obsoletas. Por mi carácter nostálgico, acabo siempre depositándolas donde las encontré. No puedo deshacerme de ellas. En cada una de ellas hay un pedacito de mí.

“Cáspita”, ya sólo pronunciándola me traslada a mis queridos protagonistas de los tebeos. Y ahora quiere convertirse en un término del que muchos hispanohablantes no quieren prescindir. Palabras “fantasma”, en desuso, incluso con diferente significado dependiendo de la zona geográfica, están siendo votadas y a la espera de ser salvadas de su futuro anonimato.

Quiero ser un poco “gaznápira”, simplona, torpe, quedarme embobada con cualquier cosa, y sentirme “zangolotina” entre tanto “bochinche”.
Como tristemente y a un estupendo ritmo nos contaba Buzz Clifford., It’s a moving day in my home town..., yo no quiero que mis queridos “cachivaches” se vayan lejos, me abandonen. ...it' hurts me so, it's more than I can forba-ba-ba-bare.

Escuela de Escritores - Apadrina una palabra

Buzz Clifford - Mo...

Día(s) de libros y rosas

Hoy mi ciudad huele a papel impreso y perfume de rosas. A besos olvidados y a “te quieros”, aunque muchos sean forzados. A senyeras en los balcones, a leyendas y tradiciones transmitidas por padres y abuelos a siguientes generaciones de mentes y miradas curiosas, escrutadoras. A multitudes en busca del autor favorito, y a colas para obtener de su pluma una reseña amable. A velas entre los platos, a sábanas un poco más arrugadas. A manos unidas, a intercambio de sonrisas.

Hoy mi ciudad, como muchas otras, impregna aromas de sentimientos y pasiones, de cultura y de palabras también escritas. Difícilmente encuentras a alguien desprovisto de una rosa o un libro con el que le obsequiaran.

Si sirve este día como pretexto para expresar una amistad o un cariño sincero, para iniciar a un pequeño a la lectura, para visitar a los más ancianos un tanto abandonados, o simplemente para zanjar alguna pequeña disputa o distancia entre nosotros, nos olvidaremos de aquellas partes negativas que también traen como valor añadido estos “días” señalados la típica y tópica siempre sociedad de consumo, e intentaremos crear más 23 de abriles: 365, si es un año bisiesto.

Para todos vosotros, una rosa. ¡Feliç día de Sant Jordi!.

De principitos (no sapos), focas, zorros y.. cerdos!

Hoy me comentaban sobre el último libro de Pablo Tusset, un libro que no he leído, pero que compré, y sabía que estaba por casa. Buscándolo, a su lado, estaba uno de Antoine de Saint-Exupery , al que todos, o casi todos recordamos, por ser el creador de“El principito”. A mí, como dato simpático y curioso, su nombre también me trae a la memoria que había adoptado a un cachorro de foca y lo tenía en la bañera de su casa.

El Principito fue uno de mis libros favoritos. Lo he leído varias veces y puede que lo haga alguna más. Sé que volveré a llorar. Ahí está el nexo de unión: Me acordé de una de mis épocas en concreto, muy triste y deprimida, en la que flaqueaban mis fuerzas para continuar, y El Principito consiguió darme una brizna de esperanza y arrancar a llorar, que me sirvió para dar el primer paso y salir adelante, poco a poco, de ese bajón anímico.

Siempre viene bien que alguien nos recuerde que:

- Adiós - le dijo.

- Adiós - repuso el zorro-. He aquí mi secreto. Es muy sencillo. Consiste en que no se ve bien sino con el corazón, pues lo esencial es invisible a los ojos.

Ahora voy a por el de Tusset, “En el nombre de el cerdo”… confieso que ya se me había olvidado lo que fui a buscar en la estantería. ¿Quién sabe?, a otros este libro también les ayude a levantar su ánimo.

O simplemente a pasar un rato agradable.

Cazadores de nubes

Por el aire andan plácidas montañas
o cordilleras trágicas de sombra
que oscurecen el día. Se las nombra
nubes. Las formas suelen ser extrañas.
Shakespeare observó una. Parecía
un dragón. Esa nube de una tarde
en su palabra resplandece y arde
y la seguimos viendo todavía.
¿Qué son las nubes? ¿Una arquitectura
del azar? Quizá Dios las necesita
para la ejecución de Su infinita
obra y son hilos de la trama oscura.
Quizá la nube sea no menos vana
que el hombre que la mira en la mañana.

"Los conjurados"

Nos ha tocado vivir en un mundo que va a ritmo de TAV, demasiado deprisa; no podemos más que marearnos si apoyamos la vista en la ventana al exterior, para contemplar el paisaje. Por eso es necesario parar, aunque sólo sea un momento, y dejarnos llevar por lo irracional.

Yo, como prácticamente todos los niños, he buscado imágenes reconocibles en las “arquitecturas del azar”, como las definía Borges. Unas oscuras, con cierto aire tenebroso, y repletas de duendecillos. Otras multicolores, rodeando a las puestas de sol más espectaculares.

Es bueno vaciar la mente de pensamientos y llenarla con esa dulce blancura algodonada sobre fondo azul. Descubrir su perfil cambiante, sugerente y capturar los instantes efímeros, tan sólo aparentemente inútiles, es uno de los mejores ejercicios a practicar.

Decidido: me quedo contemplando las nubes..., un ratito más.

http://www.temakel.com/geocelestenubes.htm

Sorpresas te da la vida

Ante todo, mi reconocimiento personal por él: reune las características y cualidades de un jefe de personal, optimizando el tiempo y sabiendo delegar y manejar a unos cuantos empleados, sus compañeros de trabajo. Amigo en teoría de todos, pero inflexible e impertérrito cuando ha tenido que decidir o simplemente ser portador de un finiquito de contrato. Y he sido testigo en más de una ocasión. Resumiendo: un “tipo duro”.

Nunca hubiera podido ser yo, quien diera esas tristes noticias a empleados, por poco tiempo que llevasen en la empresa, o mucho que se lo merecieran. Me faltaría valor, y antes intentaría defender su causa, probablemente injusta, a ser co-protagonista de tal situación.”Dicen” que soy demasiado sensible.

Hace pocos días, él nos comentaba lo buena que había sido la última película que vio. No era una de acción, terror, bélica, ni un solo “tiro”. Era una sencilla comedia romántica. De las catalogadas, por desgracia, para sensibleras y a veces, para sus acompañantes que van “a rastras” porque no tienen más remedio, (o ya se les agotaron los recursos y pretextos para evitar verla).

Hasta ahí todo normal. Lo sorprendente fue, cuando explicó lo mucho que le había emocionado, añadiendo:“Siempre se me olvida el pañuelo, suerte que mi mujer llevaba paquetes de kleanex en su bolso”.
Verdaderamente un ejemplar casi único, en peligro de extinción, y perdón por la comparación (odiosa ). Me di cuenta, sí, de que me gustan las personas, no que lloren, sino que sepan confesarlo con toda la naturalidad posible, sin perjuicios.

Aún ahora, escribiéndolo y recordando la conversación, se me escapa media sonrisa. Y mi reconocimiento para con él, es mayor.

Dulce infierno

Muy a menudo debemos enfrentarnos a insoportables situaciones, problemas irresolubles, ausencias irreemplazables.

Situaciones en principio desesperadas, pero que la experiencia de otros nos anima y aconseja esperar para poder asumirlas con el paso del tiempo, a aprender a tolerarlas y conseguir convivir con ellas.

No siempre lo consigo, y alterno periodos o días donde echo de menos el entusiasmo y las ganas de vivir, con otros de alegre tormenta, que me dejan a su paso, la dulzura de otros imborrables días. Es como vivir en un infierno alegre.

Grandes conquistas

Generalmente la gente piensa en su existencia, por las cosas que hizo o que no ha hecho, (y que probablemente nunca hará), ante las grandezas de la vida: éxitos profesionales, proezas humanas, viajes fantásticos, etcétera. No suelen ser sencillas.

Yo, sin embargo, me podría pasar la vida hablando de pequeños instantes, de simples miradas, torpes anécdotas. Necesito más tiempo para recordarlas, que el que tuve al vivirlas. Y no permitir que se queden en el pasado, o que cambien con el tiempo. No quiero que cambien mis recuerdos, ni para mejorarlos siquiera. Quiero retener ese olor a libro de texto nuevo, esa sensación de sábana recién cambiada, mantener aquél beso de “a dormir, que mañana hay cole” en la frente. Volver a llorar con la misma película.
Sinceramente prefiero recordar aquélla mirada sobre mí, con los ojos cerrados y el suave tacto de su mano sobre la mia. Y pensar que sigue aquí, ahí, allí. Dónde sea.

Géometrie poétique

Des rêves.

Des tristes rêves.

Tristes par impossibles.

Impossibles et inaccessibles.

Inaccessibles exactement comme tu.

Ils font courir ventre à terre.

T'éloignant par seconds.

Échappent loin.

Très loin.

Échappent loin.

T'éloignant par seconds.

Ils font courir ventre à terre.

Inaccessibles exactament comme tu.

Imposibles et inaccessibles.

Tristes par impossibles.

Des tristes rêves.

Des rêves.

Desde mi ventana

Desde siempre me han gustado las casas con grandes ventanales, como en Nueva York o Tokio, donde parece que atraviese toda la luz del sol, reflejada en extrañas formas de colores sobre la pared, y asaltan los vecinos curiosos esperando hacerte una visita en el momento menos esperado.

O en los ambientes rurales, aquellas de madera con las que sin mover un solo pie, te traen los sonidos de las flores cuando las despeina el viento.

Sin salir de casa sientes la tibieza del ambiente y viajas hasta donde te permite la imaginación.

Y ahora, desde mi nueva “ventana indiscreta” aprendo de vuestros pensamientos y testimonios secretos e íntimos. Unos frágiles, con delicados engranajes, otros fascinantes pero incomprensibles a primera vista, otros pragmáticos, directos, sin necesidad de diccionario.
Nos reflejamos en muchos de ellos. Y nos unimos a ese escondido grito de llamada, formando una protesta unánime visceral, al fin y al cabo inocua, indefensa y saludable como un simple estornudo.

Confusiones

A veces quedamos atrapados en el diccionario de la desolación o de la desesperanza.

Confundimos episodios efímeros con debacles definitorios o detalles desagradables como si fuesen fatalidades incorregibles; la confusión nos hace sentir que un grito es sinónimo de odio, que unas horas de ausencia equivalen al abandono de meses o que un simple olvido es aviso de amnesia total.

Otras veces abusamos del diccionario de nuestro optimismo inventado y generamos otras confusiones donde la relación temporal parece la felicidad plena, la euforia que cabe en un racimo con doce uvas se vuelve espejo de doce meses de gozo intachable o el mínimo instante de un buen deseo queda congelado como un abrazo inolvidable.

http://www.edicionesdelsur.com/articulo_110.htm

Poder leer. Autor desconocido.

Tiempo de Esperanza

Esperaré a que crezca el árbol y me dé sombra.

Pero abonaré la espera con mis hojas secas.

Esperaré a que brote el manantial y me dé agua.

Pero despejaré mi cauce de memorias enlodadas.

Esperaré a que apunte la aurora y me ilumine.

Pero sacudiré mi noche de postraciones y sudarios.

Esperaré a que llegue lo que no sé y me sorprenda.

Pero vaciaré mi casa de todo lo enquistado.

Y al abonar el árbol,despejar el cauce,

sacudir la noche, y vaciar la casa,

la tierra y el lamento se abrirán a la esperanza.

González Buelta.

De todo corazón

El término cor, latino, y el kardia, griego, derivan de una raíz común, el vocablo sánscrito hrid, que en esta lengua también significa corazón. La palabra ciervo tiene en sánscrito un estrecho parentesco con el vocablo “corazón”. Por otra parte, krid o kurd, también en esa lengua, significa “saltar”. Es decir, el corazón es el órgano saltador, el que salta en nuestras entrañas.

En el idioma chino se presenta una situación ideal para el estudio de la simbología del corazón. La representación gráfica de los fonemas en la lengua china, en una disposición jeroglífica, son al modo de verdaderas fotografías de las ideas (ideograma). Por lo menos, dieciocho de esos vocablos orientales señalan expresiones de la más profunda afectividad humana en la palabra corazón: (xin), sentir; (ai), amor; (cuo), reflexionar; (kuai), alegría; (un), furia; (bei), triste; (hen) odiar...

"El corazón sigue el ritmo de las emociones, es el último órgano en rendirse, continúa latiendo incluso cuando esta separado del organismo, incluso cuando te abandona la persona amada, incluso cuando ya no quieres sufrir más. Cuando el corazón late fuerte por otra persona, tú ya no mandas, manda él." Manual d’amore.

Y que cumplas muchos más!

Hace diez años, cuando los teléfonos móviles parecían mandos de televisión y la palabra bitácora sólo hacía pensar en un útil de marinero, un grupo de friquis estadounidenses empezó a recoger enlaces en la web y en pocos minutos se podían leer sus aportaciones. El diseño era rudimentario y poco vistoso. Pero las bases estaban ahí. Entradas individuales dispuestas en orden cronológico inverso, con referencias a otras webs y la impronta de cada autor. Hoy, pasada ya una decada, según technorati hay unos 62 millones de blogs.

Lo primera entrada que escribió David Winer, alias el protobloguero, fue: “Mirad, esto es interesante”, en el primer blog del que se tiene constancia, Scripting News. Él puso la primera piedra de este edificio inmenso. Yo, convenientemente ataviada y puesta el casco, voy ayudando a la construcción, con pequeños guijarros, y esperando que alguien encuentre al menos, un poco interesante, mi fresca aportación.

Soplemos juntos las velas!

Con la luna en mi mano

¿Quién no recuerda esos años de infancia en los que estábamos a menudo "con la cabeza en las nubes" o "pensando en las musarañas"? Eso nos decían, y en realidad no era cierto: estábamos recorriendo el mundo más allá de los estrechos límites del pan y chocolate, los deberes y el levántate ya. Estábamos formando ya nuestros sueños, que aunque pocos se hicieron realidad, nadie nos los podrá quitar. Casi sin esfuerzo podíamos tener el mundo a nuestros pies, y la luna al alcance de la mano.

No recuerdo en que momento dejé la infancia. Lo que sí puedo asegurar, es que en infinitas ocasiones, sigo con la cabeza en las nubes. Sigo recorriendo mi mundo y formando mis sueños.

Message in a bottle

El fracaso, el amor y la esperanza que termina hundiéndose, las segundas oportunidades que ya no valen. Son los recuerdos que se han quedado, perennes en mí, de esta película. Sin olvidar la total apatía del protagonista, y por supuesto el personaje que interpreta Paul Newman, magistral, que da vida precisamente a la esperanza. Lo mejor el final: como la vida misma.

También The Police, lanzaba allá por los ochenta, un mensaje pidiendo ayuda al mundo y comprobaba que no estaba solo, que no era la única botella lanzada desde su isla desierta al mar. No era el único que tenía esperanza de que alguien le leyese. Todos también hemos pensado alguna vez que éramos únicos en sentirnos mal, que ya no podíamos resistir más. No estamos solos en esto de estar solos. Somos muchos náufragos, huyendo de la soledad, buscando un hogar, los que enviamos esas botellas... en forma de Blogs.

"I’ll send an s.o.s. to the world

I hope that someone gets my

Message in a bottle"

La fille avec plein des yeux

Un jour au parc,
Surprise: cette fille, grand Dieu!
Je la remarque,
Parce que sur la face elle a plein d'jeux!

Elle était des plus gironds
(mais aussi des plus immondes)
"elle a une bouche, néanmoins", me
dis-je, si bien qu'a parler nous en vînmes.

Nous parlâmens de fleurs,
De ses cours pou être poête,
Et que ce serait un malheur
Si elle portait lunettes.

C'est bien de connaître une pépée
Qui a tant d'yeux en trop,
Mais on est vraiment tout trempé
Quand elle fond en sanglots.

Tim Burton.

Un escritor con una inventiva muy particular, en la que se mezclan la crueldad y la ternura, lo macabro y lo poético. Invita como poco a la reflexión.