True lies

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Podría ser el origen etimológico de la palabra "sincera". En la antigua Roma, los artistas esculpían en mármol y piedra. Sin embargo, había quienes no lograban crear estatuas perfectas y, para poder vender las que hacían, cubrían las imperfecciones ocultándolas bajo disimulados parches de cera. Quienes adquirían esas perfectas pero falsas obras para exponerlas en el exterior, en cuanto las daba el sol y la cera se derretía, comprobaban que todas las imperfecciones salían a la luz y quedaba descubierta la trampa, el fraude, la mentira. Las esculturas auténticas se vendían junto a un cartel que decía “sin cera”, es decir, sin trampa ni cartón, sin mentira. La frase “tirarse el pegote”, ¿vendrá también del pegote de cera que falseaban las estatuas?.

También las personas auténticas, sin-cera, se muestran dignamente sin disfraces o disimulos. No viven con el miedo de que un día la luz de algún sol saque a relucir que no es quien pretendía ser. Además detrás de la insinceridad, de la mentira, por encima de todo está el autoengaño.

En ocasiones me han criticado de mi exacerbada sinceridad, hiriente incluso. No soy consciente del daño que hago, por supuesto. Pero detesto hasta la más simple mentira piadosa, o por compasión. Y también odio el tener que callar: me ahoga y me quema por dentro.

Ante el temor de hacer daño, y ahora intento fijarme más, ya no sé como actuar, tampoco sé si seré capaz de aprender a mentir....o si realmente quiero aprender. Y, confieso, tengo mucho miedo a que me crezca la nariz y a que me manejen las "circunstancias".

Lost in translation

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Este día me encontró con una extraña sensación de desconcierto. De no entender el lenguaje de la vida, como si de pronto me hablara en un idioma desconocido y de alguna manera me hiciera estar perdida. Recuerdo aquella escena de “lost in Translation”, donde el director del comercial le da largas explicaciones sobre como tomar un vaso de whisky y la pésima interprete le traduce un par de palabras ambiguas y sin fundamento y aquella frase de Bill Murray : Cuanto mejor sabes quién eres y lo que quieres, menos te afectan las cosas. El hecho de tomar conciencia de estos dos datos tan importantes en la vida de cada uno, quizá no sea suficiente para entender la vida. Aunque sí tienes muchas pistas sobre el recorrido a seguir. Lo que suceda en el transcurso forma parte del devenir, de las vicisitudes de la vida, del destino, pero ya no ponemos esa resistencia interna que tanto nos afecta.

Siento la sensación de pesadumbre por un final nunca querido en la secuencia de despedida con la canción "Just like honey", acaparando las miradas entristecidas de sus protagonistas. Y uniéndome a ellas.

15. Just Like Hone...

Queridos lunes

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Conoce su puntualidad y sus buenos madrugones. Sabe de memoria como son sus gafas y el punto exacto donde se apoyan en el apéndice nasal, su porta-folios marrón ajado por el contacto de sus manos, su impecable nudo Windsor insertado en su más impecable aún cuello de camisa.

Conoce el momento exacto en el que aparecerá el rictus de contrariedad al comprobar que no están libres los asientos más avanzados. Nada más verle, por su expresión, adivina como ha pasado la noche. Por sus movimientos, si dejó algo pendiente en su trabajo. Y adora ese sobresalto al despertar de pronto, de esa pequeña cabezada, temiendo haberse pasado de estación. El preciso momento en el que ella había aprovechado para besarle los párpados mentalmente y trasladarle fuera de ese tren de cercanías, haciendo de un vagón, un hogar .

En las pocas ocasiones que comparten asiento, él le mira como si supiese por un momento que comparten historia, y le saluda con un tímido movimiento de cabeza, antes de seguir leyendo su libro. A partir de ese instante, ella se pierde en el mar que hay detrás de esas lentes, soñando con saborear lo dulces que puedan ser sus besos y el tacto de sus dedos enredándose en su pelo, en su nuca, para precipitarse después sobre su espalda desnuda.

Sabe que lo añorará durante todo el largo fin de semana, pensando en como descubrir cuándo coge el tren de vuelta. Ese día, quizás, ya no se le escapen más sus estaciones.

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Hubo un tiempo lejano y confuso, en que adorabas los lunes, los esperabas con ilusión. Un tiempo donde tuve la grandísima suerte de conocerte y el privilegio de estar a tu lado. Desde aquellos lunes, aprendí aún más lo que significa amar y compartir. Gracias Silvia. Te quiero, Pitufa.

El lenguaje secreto de las miradas

El tema del lenguaje da mucho que hablar. Leo que la comunicación mejora cuando comprendemos que las palabras tienen múltiples significados, o ninguno en concreto. Probad a buscarlo en el diccionario. Una palabra lleva a otras, y estas a otras, y así sucesivamente, en un ciclo digno de Borges, que nos conducirá a su propio inicio. El sentido de las palabras, en cambio, está en nosotros mismos, en nuestra historia y nuestra forma de ver el mundo. Porque sentido es, al fin y al cabo, sentimiento.

“Una imagen vale más que mil palabras”. Y también se puede comunicar desde el silencio de una mirada.
Ciertas tribus africanas saludan con un Sawu bona -te veo-, al que se contesta con un Sikkhona -estoy aquí.

Con este signo corporal expresamos inconscientemente los sentimientos. En la mirada se imprime lo más personal de cada uno, con reflejos o matices que funcionan como letras y sílabas del lenguaje del alma. Son representaciones pictóricas impresionistas de un todo abstracto, invisible y que alberga tanta magia como misterio. Son las ventanas de nuestro espíritu, mirillas por donde uno puede espiar los sentimientos de las personas. Convierten corpóreo lo intangible. La mirada re-conoce.Las miradas fascinan por su encanto, por su transparencia, por su poder de enamorar en segundos, de cautivar en milésimas, y de pedir perdón en un tiempo que los relojes aún no pueden medir. Una simple mirada también puede destruir, herir, dañar... Fascinante el secreto oculto del lenguaje de las miradas.

Crimen y castigo, versión "risa asegurada"

To love is to suffer. To avoid suffering, one must not love. But, then one suffers from not loving. Therefore, to love is to suffer, not to love is to suffer, to suffer is to suffer. To be happy is to love, to be happy, then, is to suffer, but suffering makes one unhappy, therefore, to be unhappy one must love, or love to suffer, or suffer from too much happiness, I hope you're getting this down.

Love and Death, (1975)

(Amar es sufrir. Para evitar el sufrimiento, uno no debe amar. Pero entonces uno sufre por no amar. Por eso, amar es sufrir, no amar es sufrir, sufrir es sufrir. Estar feliz es amar, estar feliz, entonces, es sufrir, pero sufrir te hace infeliz, por lo tanto para ser infeliz se debe amar o amar sufrir o sufrir por demasiada felicidad. Espero que lo estés entendiendo)

Una comedia desde el principio hasta el final, la película más coherente, dentro de su propia locura, de ese primer periodo de este genial cineasta.

Y sí, yo lo entiendo, y apuesto por amar sufriendo y sufrir amando. Gracias Woody.

Gracias

Tengo a mi entera disposición, de una forma muy accesible y nada complicada, una nueva puerta abierta para poder expresarme, para exponer mis frágiles ideas y sentimientos por todo el mundo. Para seguir disfrutando de mi soledad, y sin embargo, comunicarme.

Puedo esparcir lo que siento, gritar lo que me apasiona, o desprenderme de lo que me atormenta, sin invadir ni suplicar nada ni a nadie. Movida sólo por el afán de encontrar inquietudes afines, o quizá, por el de agradar, emocionar o entretener a mis posibles y voluntarios seguidores.

No hay condiciones para ninguna de las partes, puedo escribir lo que me apetezca, y leer solamente lo que me interese. Puedo hacer comentarios a quien me haya sorprendido gratamente con sus emociones descritas, o simplemente observar y esfumarme sigilosamente.

Creo que reina en este medio la naturalidad, frescura, originalidad y buenas intenciones de toda forma de expresión. Para un tímida como yo, ha sido un hallazgo apasionante.

Gracias por vuestros comentarios. Gracias por estar ahí, aunque no pueda adivinaros a todos...

Palabras

Con los años había abandonado poco a poco, en la orilla, todas aquellas que consideraba ya habían perdido valor, quedándose las importantes en los bolsillos. Y con las olas por aliadas, se fue convirtiendo en un selecto mudo. Moderado en frases, tantas veces mancilladas, tantas repetidas.

Adquirió un vocabulario sobrio en palabras comunes que sólo llevaban a la confusión. Extendió el mismo criterio a las groseras y ofensivas, impropias a su pensamiento de rigurosidad alfabética. Y reservó para mejor ocasión aquellas delicadas, sutiles, mágicas, dulces.. con las que había ensalzado sentimientos propios y ajenos.

Comenzó a olvidar como se escribían. A arrinconar los sonidos producidos en sus cuerdas vocales. Ya vendría el momento de desempolvar y sacar sus celosas palabras, a respirar el aire fresco. No sabía que tiempo después, estarían tan envejecidas, que el propio contacto con las manos las desharían en fino polvo y no permitirían ser pronunciadas.

El elástico que las ataba y la falta de oxígeno, las ahogó.