Falta algo

Julio Cortázar dijo que la verdadera cara la tenemos en la nuca, mirando desesperadamente hacia atrás. El único inconveniente es que nuestro cuerpo no está preparado para abrazar en esa posición, necesitamos girarnos.

Un billete a cualquier lugar

Cogió su impermeable marrón del perchero y una maleta perdida en algún rincón de la habitación. Sin tomar libro alguno para entretenerse en su próximo viaje, y tras echar un último vistazo a lo que dejaba atrás, en completo silencio, cerró la puerta.

Se marchó de incógnito, sin despedirse de las personas con las que había convivido hasta hoy. Arrimada a las aceras, con la cabeza gacha y un paso rápido. No llevaba regalos a quién entregar en su próximo destino, ni fotos de aquellos que dejaba atrás.

Volverá a presentarse en cualquier otra ciudad, en cualquier otra casa, ante cualquier persona que necesite de ella. Llamará a algún timbre, alguien le abrirá, y tras verle la cara, llorarán ambos un hola improvisado. Poco le importará que el día esté soleado y lleno de color, su llegada siempre es imprevista, no necesita invitación. Pero la tristeza viene igual que se va, sin avisar.

Sencillamente...se irá.

Ma balançoire

Igual que un columpio... Tuvo buenos tiempos, en los que todo eran momentos alegres y diversión, y alguna que otra caída.

Estoy segura, que aunque ahora se mece solitario, con el viento juguetón, volverá a anidar las risas de antaño, convertidas en risas del presente. O tal vez del mañana. Propias o ajenas a mí.

Papiroflexia mágica

Compararía el ejercicio de escribir en este blog, a hacerlo en una cuartilla, doblándola hasta conseguir formar un avión que gracias a un impulso mágico lograse sobrevolar miles de kilómetros sin llegar a aterrizar nunca.

Ahora reconozco que este espacio aspira a ser leído por vosotros: lectores casuales, turistas de íntimos rincones, navegantes de emociones desconocidas.

A que incluso halléis en él algún sentimiento compartido, quizás también confortables sensaciones, o simplemente amables sonrisas, que de alguna manera os comprometa emocionalmente a volver de nuevo y recorrer con curiosidad los objetivos de mi “dulce melancolía”, de mi persona.

En definitiva sólo pretendo agradar, compartir, reflexionar con un puñado de palabras torpes pero fieles a mi forma de ver y de sentir, que lejos de ser un ejemplo para nada ni nadie, al menos son honestas y sinceras.

Este lugar, en su infinita inocencia y humildad, se cree capaz de aportar un minúsculo grano de arena y conmover a quienes como yo, crean que todo no está escrito, que algo más se puede añadir para no acabar con todo el amor y la belleza con la que nació el mundo, reivindicando la verdad, y la bondad que aún nos pueda quedar para intentar que la vida no parezca poco a poco, un laberinto hacia un inevitable y desalentador holocausto personal.

Y en esa ardua labor me encuentro, ilusionada, mirando de vez en cuando a mi alrededor para comprobar quiénes de vosotros me acompañan, queriendo pensar que cada “puntito rojo” pueda ser reflejo de no caminar sola.

Y acompañando a quien me encuentro por el camino.

¿Qué le pides a la vida?

Descubrir las cosas que me pueden hacer feliz y todavía no sé, y quizá nunca las encontraré.
Que mis sueños sean objetivos de vida, y que mis objetivos de vida no se queden en sueños.
Que mi felicidad sea ver felices a los demás y que ver felices a los demás no me haga menos feliz.
Dejar el día atrás sin ningún contratiempo ni sobresalto.
No padecer jamás dolencia alguna, tampoco los que me rodean.
Conseguir mi amor ideal, sin tener que preguntarme jamás si soy el suyo.
Que la vida no me obligue a comprobar nunca, hasta que punto mis amigos, lo son.
Descubrir si existe algo después de la muerte y comprender las claves del universo.
Nadar en la abundancia económica y convertirme en uno más de los que critico.
Encontrar un Blog más ameno que éste y no tener que volver a hacerme jamás absurdas preguntas como éstas.

Frases oscarizadas

"Yo pretendo que haya poesía en mi vida, y aventura, y amor, amor por encima de todo. No la artística impostura del amor, sino el amor que es capaz de derrumbar la vida, impetuoso, ingobernable como un ciclón en el corazón ante el que nada se puede, ya te arruine o te embelese" (Shakespeare in love).

Una película entretenida y terriblemente hipervalorada con un Shakespeare demasiado caprichoso. Película empalagosa y rimbombante, para contentar a paladares fáciles, (no creo que William estuviera satisfecho) e incomprensiblemente aclamada por crítica y público en mi más que humilde opinión, salvando pequeños detalles. La frase uno de ellos.

À cœur ouvert

Il y a des fois que l'on réussi tout à fait le contraire de ce que l'on pense. On veut dire "noir" et l'on écrit "blanc". On dit que l'homme, coma espèce humaine est simple, mais c'est très compliqué.

Melancolía en cajita musical

“Mientras afuera todo sucede con un ritmo vertiginoso de cascada, adentro hay una lentitud exhausta de gota de agua cayendo de tanto en tanto.”

Un color invariable rige al melancólico: su interior es un espacio de color de luto; nada pasa allí, nadie pasa. Es como una escena sin decorados. Más aún, hasta pueden iluminar ese recinto enlutado y transformarlo en una suerte de cajita de música con figuras de vivos y alegres colores que danzan y cantan deliciosamente. Luego, cuando se acabe la cuerda, habrá que retornar a la inmovilidad y al silencio. La melancolía es, en suma, un problema musical: una disonancia, un ritmo trastornado. Mientras fuera todo sucede muy deprisa, dentro hay una lentitud justificada. Una pauta necesaria.

Avec Paul Auster

En una reciente revista para The New York Post se anunciaba que el estreno de The Inner Life of Martin Frost se producirá en el New Director's Film Festival de marzo, apenas unas semanas después de su 60 cumpleaños.

El film se basa en una parte de "El libro de las ilusiones" y cuenta con Michael Imperioli de "Los Soprano" y la propia hija de Auster, Sophie.

Nos defraudará después de haber leído el libro como tantas y tantas veces ocurre?. Tendremos que esperar.

De preguntas indiscretas

¿Te han preguntado alguna vez si eras feliz?.

En realidad es una pregunta tan afectuosa como impertinente. Lo primero, por el interés que puedan demostrar hacia ti. Impertinente, porque si contestabas sin hacer trampa, te obligas a desvelar tu escala de valores.

Eso si no partimos del supuesto según el cual es imposible que una persona cuerda sea feliz en un mundo tan desgraciado. Pero es tal el interés por la felicidad que en el fondo hemos de pensar que sí, que es posible.

He aquí algunas de las respuestas más originales sobre el tema:”El secreto de la felicidad reside en la gestión de las emociones”. Algo parecido a un “no hay felicidad sin control de uno mismo”. Otro recomienda “desear aquello que ya se tiene”, (no conformarse, que esa es ya muy oída).

El que aconseja combinar aquello que nos da placer con la necesidad de trabajar con un buen objetivo.

Una tranquilizante: “Es normal que nos cueste ser felices porque somos una de las primeras generaciones que se lo plantea. Hasta hace pocos siglos, una persona tenía una esperanza de vida justa para nacer, reproducirse, luchar para apenas sobrevivir y morir, y por lo tanto, no había demasiado tiempo para filosofías.

Como contestando al comentario anterior, hay un texto muy antiguo: Consejos para no perder la salud, que aparece en el libro del Eclesiástico, una especie de manual de autoayuda, que dice: "No te abandones a la tristeza y no te atormentes con cavilaciones. La alegría del corazón es la vida del hombre y alarga los días. Aleja de ti la tristeza, que la tristeza ha perdido a muchos y no hace bien. Los celos y la ira acortan los días. Y las preocupaciones hacen envejecer antes de tiempo".
Groucho Marx también metió baza: "La felicidad está hecha de pequeñas cosas: un pequeño yate, una pequeña casa, una pequeña fortuna...".

Lo dicho, es muy impertinente la pregunta, y el que está a tu lado y te quiere, ya sabe o intuye si eres un poquito feliz. Incluso te ayuda a conseguirlo.

Garçon, l'eau, s'il vous plaît!

Coincidiendo con el día mudial del agua celebrado antesdeayer, cuenta M. Sandoval, que el pensador Thales de Mileto dio a luz el primer pensamiento científico, atribuyendo por primera vez la formación del mundo a algo que no tenía nada que ver con la mitología o lo trasterrenal. Para él, el mundo que nos rodeaba podía medirse según la proporción de un solo elemento: el agua. Para la mente moderna, obsesionada con la materia, durante siglos la visión de este antiguo griego fue más razón de mofa o duda que de otra cosa. Pero quizás hoy, observando las guerras del agua, la amenaza de la desertización y la comprobación de que el líquido elemento, base de la vida que conocemos, existió en Marte, el planteamiento de medir todo según su cantidad de agua ya no nos suena a chiste.

De toda el agua que existe en la Tierra, sólo un 3% es apto para el consumo, pero hay que tener en cuenta que dos tercios de ésta andan congelados en glaciares y zonas polares. El agua envasada es de hecho uno de los negocios más boyantes del momento. Una necesidad que, al igual que en otros muchos mercados, se tiñe de moda. Las cartas de aguas empiezan a marcar la diferencia de estilo en muchos restaurantes, y pronto, como sucede en Nueva York o Londres, proliferarán los bares temáticos. Las aguas chic, como la noruega Voss –con una botella diseñada por Calvin Klein– o la irlandesa Mash, se venden a cinco euros la botella de cuarto de litro y constituyen todo un ejemplo de cómo el patrimonio planetario de los glaciares y los manantiales puede convertirse en víctima del marketing. La de la marca Cape Grim, envasada en Tasmania, asegura contener el agua extraída durante las tomentas del Ártico y se exporta a siete establecimientos en todo el mundo. Quizás Luis Aguilé, deberá cambiar el título de su famosa “Camarero Champán!”

Mientras nuestra civilización se seca con el cambio climático, la empresa californiana Air2Water ha encontrado una nueva mina oculta: el agua de la atmósfera. Sus potentes máquinas son capaces de extraer por condensación el agua que no vemos, avalada por una pureza que no conoce el cloro, el flúor u otros elementos contaminantes. Agua bendita que pertenece a todos, pero que, como sucede siempre, comienza a tener dueño y a medir la venganza de Thales de Mileto.

Poesía en las pantallas

Aunque reconozco que me costó habituarme al estilo de narración de Wong Kar-Wai, algo así como si diese elegantes "saltitos" en el tiempo, “Deseando Amar “ me ha cautivado. No se trata como pensé al principio, de una historia de amores no correspondidos, sino de soledades compartidas. Ni de seducciones , si acaso, la única persona que resultó seducida en el largometraje he sido yo. Bellísima y fascinante película. Hasta huelen a perfume los callejones de Hong Kong. No hay escenas explícitas y sin embargo, se siente por todos lados el amor.

Emana tristeza, cierto, pero no creo que nadie resulte indiferente ante esos silencios y miradas tan bellamente plasmadas, envueltas en melodías entrañables que me han hecho apreciar un poco más al gran Nat King Cole.

Me acabo de dar cuenta de que no aparece la imagen de los respectivos cónyuges, solo su voz. Quizás para no dar oportunidad al espectador a mínimamente simpatizar con ellos, o simplemente dar el protagonismo total y absoluto a quien les correspondía y no encontrarlo oportuno o necesario. No sé.

Yo me la guardo en mi baúl de tesoros, mi equipaje para aquella isla desierta a la que todos en un momento de nuestra vida imaginamos huir.

Como si se tratase de una cadena de favores, “Gracias” a quién me la recomendó y para quien me lea, mi consejo para que la incluya en sus próximas películas por ver. “De nada”.

Loco optimismo

No hay quien entienda cómo a las siete y media de la mañana se puede ir en el autobús con una sonrisa de oreja a oreja, así que le pregunté: «¿Y usted por qué sonríe tanto?». «Nada, que soy feliz», respondió exagerando aún mas la cara de satisfacción.
Semejante contestación no atendía a ninguna lógica, así que seguí interrogando: «¿Pero usted se ha fijado cómo vamos, que no se puede ni respirar?». «Huy, pues a mí me encanta el calorcito humano. Me transmite energía». Definitivamente me estaba poniendo de los nervios, pero, por si acaso, seguí en mis trece: «¿Y qué, al trabajo; en algún circo o así?», le dije. «Qué va, si estoy en el paro». Aquello ya era la debacle.
«¿Y encima madruga?», añadí. «Pues hoy me he dormido. Suelo estar en pie para asistir al espectáculo irrepetible y mágico del amanecer». Estaba a punto de infarto cuando dos hombres con bata blanca asieron de ambos brazos al hombrecillo y se lo llevaron. Menos mal.

Aquí no hay vaso ni medio lleno ni medio vacio.

N'importe où que tu es

J'ai cessé de sentir la bruine qui nous a donné la bienvenue ce matin d'août. Cependant, ici l'orage suit égal : une pluie de souvenirs qui d'une minute à l'autre m'attaque et abat tout mon présent, en le changeant en glace et neige. Comme maintenant. Pourquoi tout a succédé ainsi ? Je me demande que tandis que je voyage, impuissant, dans le temps, en aspirant au moins trouver une raison …

Aujourd'hui seul je trouve un brouillard dans le chemin. Peut-être le vent m'apporte une réponse et traînez aux nuages en laissant éclairer ses meilleurs habits de fête au seul astre dans mon coeur.

Bref mais intense

"A veces, la mejor manera de encontrarse a sí mismo es perderse en la vida de otra persona. "

Acabo de tropezarme con ella. Con la frase, por desgracia no con la persona.

Bienvenue printemps!

Hoy comienza la estación más romántica del año para algunos. La estación del amor.

Y mira que han escrito los poetas sobre esta época tan ñoña o cursi para otros. Por citar unos pocos, Gustavo Adolfo Bécquer, "la Rima IV". Gabriela Mistral, "Doña Primavera". Vicente Aleixandre y su maravillosa "Primavera en tierra"...

"La primavera ha venido, nadie sabe como ha sido", pareado en octosílabos de Antonio Machado. "Podrán cortar todas las flores, pero no podrán detener la primavera", hermosa disquisición de Pablo Neruda. "Ha despertado la rana, el almendro ha florecido y en el campo se escuchaba el gri-gri del grillo", (bobaliconada de un anónimo). Pero aquello eran otros tiempos..

Ahora, los pocos que se acuerdan de escribir sobre esta estación son las grandes superficies, como “ El Corte Inglés”, que encima nos la adelanta un par de meses, o "Diagonal Mar" con su simpática invitación a la metamorfosis incluso premiada.

En primavera los pajaritos cantan, las nubes se levantan y toda la sangre “reverbera”, según el refranero popular. De ahí supongo, la cantidad de alergias que atacan a millones de ciudadanos que vemos, pañuelo en mano, estornudando a mansalva y los ojos como botas, anhelando que llegue el verano.

No creo que el amor tenga estación propia, cada estación para mí tiene su encanto, y su lugar para cualquier sentimiento, incluido por supuesto el amor y el desamor.

Por cierto..., hace un frío que pela!

Alterando la entropía

"La búsqueda es mejor que el descubrimiento". James Dylan Goldstein (Welcome to Tralfamadore)

Un profundo pensamiento y una aún mejor conclusión: "El camino es la recompensa".

Sin maquillar

Intento ser transparente como el agua y no sé si lo consigo, no dejo de explorar y escudriñar mi interior.

Necesito hacer una parada en el camino, sentarme y contemplar el camino recorrido. Encuentro situaciones cómicas, difíciles, alegres, aburridas,.. de todas ellas aprendí algo, no en vano, siempre estamos aprendiendo.

Sé que se me nota todo en la cara, la expresión de los ojos me delata, pero no siempre encuentro las palabras adecuadas para expresarme, hay que hacer el intento, y seguir mejorando. Allá vamos.

Me gustaría tener esa sonrisa cómplice con todos aquellos que me conocen. Dejar de hablar con la mirada, y poder expresar lo que ella quiere decir. Lo malo es que en cuanto me dan un poquito más de confianza y tiempo para sacar mi interior al exterior, escupo todo. Lo malo y lo bueno, lo divertido y lo aburrido, lo optimista y lo pesimista... Puedo hablar y hablar de lo que siento, pero mejor sin que haya nadie delante, de ahí, que la ayuda sea, (pienso erróneamente) innecesaria, ¿Para qué pedirla?.

Voy aprendiendo que los amigos también están ahí para escuchar, ayudar y aconsejar, y que la ayuda hay que pedirla. En mi caso, ser escuchada sería una buena ayuda, y ser aconsejada, ¿Mejor todavía?.

!Te echo tantísimo de menos, papá!

De feuilles secs, jamais mortes, mon trésor.

De la mélancolie infinie que je sens parfois,
Des larmes qui me libèrent l'âme,
De la paix que tes yeux me donnent,
Des feuilles mortes qui tapissent le sol de bois ombragés,
De la voix quel chante et la joue te caresse,
Il i a un moment dans Antoine et Colette,
Dans Nicole Mon Amour,
Dans lequel il sonne par dessous cette chanson,
Qui parle de tout cela et de plus,
En l'écoutant,
En prenant ta main,
M'a ressemblé un poème.

(Durderronger- juin 2006)

Vergüenzas ajenas

El ayuntamiento de Nueva York ha dictado una resolución contra el termino despectivo “nigger” (negrata) por encontrarle políticamente incorrecto. Lo curioso es que son los propios negros de los guetos los que normalmente se aplican la expresión.

Sucede un poco como en España que determinados insultos también son maneras simpáticas, como dijo Fernando Díaz-Plaja de rebajar un poco los meritos ajenos, pero en el fondo, elogiándolos. Nos estamos acostumbrando a un vocabulario escaso donde una expresión soez vale tanto para un roto que para un descosido. Y lo malo es que como dictasen una sentencia como en Estados Unidos y eliminaran las palabras malsonantes de nuestro léxico, más de uno iba a permanecer callado, sin saber expresarse.

Con mis respetos al tan premiado Camilo José Cela. Ya es bastante extensivo nuestro idioma, y apenas conocido (y muchísimo menos utilizado) por nosotros. ¿Para qué inventarse “Diccionarios secretos” con mil y una formas de llamar, por poner un ejemplo, a un descendiente de una tan honrosa trabajadora como la que más?, y encima explicar su evolución semántica.

Aunque el éxito, es evidente, se lo hemos garantizado, y por poner otro caso similar de los cientos que hay, “GH”, la audiencia, los lectores, ese "inmenso" público.

Lectura musical

“La melancolía suplantó a la ira y ya no podía sentir nada más que una sombría e indefinida tristeza, como si todo lo que veía estuviera siendo privado lentamente de su color”. La música del azar. Paul Auster

Paul Auster encontró el idioma al que más tarde trataría de traducir al mundo: el idioma del azar, de la casualidad y las coincidencias, el de los encuentros fortuitos que se convierten en destino... Se hacía novelista mientras descubría la música.

Toma esos elementos y escribe a partir de los más curiosos e improbables. Y al orden mágico que surge cuando lo azaroso cobra sentido y belleza lo llama "la música del azar".

Escucha lo que te digo

"No te dejes engañar por mí. No permitas que te engañen mis apariencias. Porque no son más que una máscara, quizá mil máscaras que temo quitarme, aunque ninguna me representa.

Doy la impresión de seguridad, de que todo va viento en popa, tanto dentro como fuera, de que soy la confianza personificada, de que la calma es mi segunda naturaleza, de que controlo la situación y de que no necesito a nadie.

Pero no me creas, te lo ruego. Externamente puedo aparentar tranquilidad. Por debajo, escondido, está mi verdadero yo sumido en la confusión, el miedo y la soledad. Pero lo escondo. No quiero que nadie lo sepa. Me aterra pensar que pueda saberse.

Por eso tengo constantemente necesidad de crear una máscara que me oculte, una imagen pretenciosa que me proteja de la miradas sagaces. Pero esas miradas son precisamente mi salvación. Que se conviertan en el instrumento que puede liberarme, de los mecanismos de defensa y las barreras que he levantado entorno a mí, en el instrumento que puede mostrarme aquello de lo que no consigo convencerme: que realmente tengo un valor.

Pero esto no te lo digo, no tengo coraje: me da miedo que tu mirada no venga acompañada de la aceptación.
Quizá temo lo que puedas pensar, que puedas cambiar de opinión sobre mí, que te burles de mí y que tu sonrisa me fulmine. En el fondo, lo que temo es NO valer nada, y que tú te des cuenta y me rechaces. Por eso sigo con mi juego de pretensiones desesperadas, con una apariencia externa de seguridad y con alguien tembloroso por dentro. Despliego mi desfile de máscaras y dejo que mi vida se convierta en una ficción. Te cuento todo lo que no importa nada, y nada de lo que de verdad importa, de lo que me consume por dentro. Por eso, cuando reconozcas esta rutina, no te dejes engañar por mis palabras: escucha bien lo que NO te digo, lo que querría decir, lo que necesito decir, pero no consigo decir.

No me agrada esconderme, te lo aseguro, me encanta la espontaneidad, la sinceridad y lo genuino, pero tendrás que ayudarme. Por favor, tiéndeme tu mano, aún cuando parezca que eso es lo último que deseo. Tú puedes sacar a la luz mi vitalidad, cada vez que te muestras amable, atento y diligente, cada vez que tratas de comprenderme, cada vez que me aceptas tal y a pesar de lo que soy. Porque se que me quieres.

Quiero que sepas lo importante que eres para mí y el poder que tienes, si quieres, de sacar a la luz la persona que yo soy. Escúchame, te lo ruego. Tú puedes derribar las barreras tras las que me refugio, tú puedes arrancar mi máscara, tú puedes liberarme de mi prisión solitaria. ¡No me ignores¡ ¡No pases de largo, por favor¡ Ten paciencia conmigo. A veces parece que, cuanto más te acercas, tanto más me rebelo contra tu presencia. Es irracional, pero es así: combato aquello de lo que tengo necesidad. ¡Así somos los humanos muchas veces¡

Pero el amor que habita en ti, es más fuerte que toda resistencia, y ahí reside mi esperanza, mi verdadera esperanza. Ayúdame a derribar las barreras con tus manos firmes, pero a la vez delicadas, pues dentro de mi habita alguien muy frágil.

¿Te preguntas quién soy?. Soy alguien a quien conoces muy bien. Soy cada persona con quien te encuentras.
Soy... Tú mismo." Anónimo.

Amor arrollador e inadecuado

¿Quién no busca una amor así? Un amor que dure para siempre, esa clase de amor tan trágico sin el cual no puedes vivir, sin el cual crees ahogarte. ¿Es ese el amor que necesitamos? ¿Es ese el amor que nos hará felices?

También es cierto que no todos tienen ese tipo de necesidad de amor. No sé si es una cuestión de carácter, de madurez, de edad, pero lo cierto es que hay gente que necesita un amor más tranquilo y estable.

Yo creo que el perfecto amor, si es que existe, es aquel amor inadecuado que primero te arrolla y luego te ahoga, para de repente volverte a la vida, y convertirse poco a poco en ese amor tranquilo y estable, con la madurez propia de quien sabe donde está y lo que quiere.

El amor no es sólo tener una pareja que te quiera y tú la quieras; porque el amor no es completo si no tenemos con quien compartirlo y quien nos recuerde lo afortunados que somos por tenerlo.

Puede que, quizá, sea una avariciosa de amor. Yo prefiero pensar que soy adicta al romance, aunque prefiera disfrutarlo en dosis pequeñas. Me gustan todos esos preliminares estúpidos y tontos, propios de quinceañeros. Me gustan todos los juegos con los que se inicia el cortejo: las miradas, los roces, las sonrisas, los celos, los miedos,... Me gustan los besos interminables que hace que me tiemblen las rodillas, y que mientras me besan me acaricien la mejilla.

Aparentemente no son grandes cosas, y sin embargo, es lo más difícil de encontrar. Es esto lo que me gusta; es esto lo que necesito.

Esplendor fugaz

"Aunque mis ojos ya no puedan ver ese puro destello que me deslumbraba. Aunque ya nada pueda devolverme las horas de esplendor en la hierba, de la gloria en las flores, no debemos afligirnos, pues siempre, la belleza subsiste en el recuerdo".

Lo dijo Natalie Wood, lo escribió William Inge.

Uruguo

Para Rosa Montero, “Las historias de Maitena son como los sueños de nuestra parte más inteligente, aquella que nos susurra a la oreja. Leer a Maitena es una auténtica experiencia. Sus viñetas son como un espejo de la vida cotidiana, pero hay algo más, lo que hace de ella una artista de genio: te hace pensar, y esa es la finalidad del arte. Todo arte es un intento de entender cómo somos, y Maitena es una artista en el sentido más profundo y absoluto de la palabra".

En una charla entre ellas, Rosa le preguntó si éste,”Mujeres Alteradas”, era el más profundo y melancólico de sus libros. Maitena le contestó: No sé si es el libro más melancólico. Me cuesta entender qué es la melancolía: para mí la melancolía es un uruguo, algo difícil de explicar.
Rápidamente Rosa le intentó ayudar “La melancolía es la percepción de la fugacidad de las cosas. La percepción de la belleza sin perder de vista en ningún momento que se acaba, que todo termina.”

Preciosa definición, aunque pienso que “sí” se pierde de vista en algún momento que todo termina, que todo tiene un final.
Y aprovechando, Rosa, ¿Por qué no acaba “Historias de un Rey Transparente”?.

Leerte a ti, también es una agradable y auténtica experiencia.

Sentido y Sensibilidad

No, no se trata del título de una película; simplemente de reflexiones propiciadas por la lectura de algún "texto" o situaciones en el deambular por la vida que me hicieron (hice) sentir incómoda, incluso herida e hiriente y que generan preguntas, como ¿Hasta que punto es la ironía un elemento positivo en nuestras relaciones del "día a día", o en nuestro carácter? ¿Es una pequeña arma de ataque o una defensa?.

Ironía, burla fina y disimulada según la RAE, es decir una cosa cuando se quiere decir la contraria. (Ahí ya empezamos mal., a no ser que pretendamos confundir a nuestro intelocutor).

Sarcasmo es una burla escarnecedora y con relación a la ironía si ésta es mordaz y cruel pasa a ser sarcasmo, por ejemplo decir 'casto enamorado' hablando de Lope de Vega para zaherirle, como hizo Cervantes, después de algún escarceo con cómicas que representaban sus obras -hay algunos ejemplos más en el prólogo a la segunda parte del Quijote donde deja bastante mal parado a su rival y sin embargo 'Fénix de los Ingenios'. O aquel "¡Anacronte español no hay quien os tope...!" con el que Góngora en uno de sus sonetos intentaba burlarse de Quevedo por su versión al español de la obra del poeta griego, continua el soneto con otro sarcasmo "que no diga con mucha cortesía ya que vuestros pies son de elegía..." porque Francisco era cojo.

El cinismo nada tiene que ver con los otros porque es simplemente desenvoltura, desenfado o sobre todo, desvergüenza en el hacer y en el decir, en el conducirse con los demás. Así pues cínico es el que dice lo que es sin tapujos ni vueltas o ironías, hiera o no a quienquiera que lo escuche "Yo untaré mis versos con tocino por que no me los muerdas, Gongorilla, perro de los ingenios de Castilla, docto en pullas cual mozo de caminos" contestó Quevedo a Góngora en otro soneto famoso en el que con gran desenvoltura, como puede apreciarse, lo llamaba judío.Un ejemplo mixto también de Quevedo (que era un sucio) y también contra Góngora (que tampoco lo hacía mal):"Hombre en quien la limpieza fue tan poca, no tocando a su cepa, que nunca, que yo sepa, se le cayó la mierd.. de la boca".

Ironía es lo de no tocar a su cepa en uno de los sentidos de la frase: excluyendo su origen pues era de origen converso, es decir, 'marrano' y por lo tanto toca a su cepa y mucho.
Otro sentido de la frase es 'la limpieza no tocó nunca su cepa' claro sarcasmo siendo descendiente de judíos y siendo, por tanto, su sangre poco limpia. Cínico es llamarle sucio en el decir tan clara y desvergonzadamente.

Para evitar controversias, los ejemplos referidos se escribieron en el siglo XVII y sacarlos de contexto sería un error. La 'limpieza de sangre' era algo muy a tener en cuenta en aquel tiempo, no hoy, El Santo Oficio nunca descansaba y siempre estaba alerta. Además, ¿no se trataba de dar donde más dolía? en una sociedad como la española de aquel entonces hablar de orígenes conversos era meter el dedo en la llaga y después escarbar dentro.

No he conseguido hallar las respuestas a mis preguntas. Pero creo que tengo más claro que es mucho mejor no abusar de esas figuras retóricas, al menos en el trato ordinario con los que nos rodean, porque pueden dan lugar a situaciones o interpretaciones equivocadas. Hablar a lo llano, en “Román paladino, la lengua que uno habla con el su vecino" que decía Juan Ruiz. Aunque literariamente sean figuras muy usadas y últimamente muy manidas, o dichas sencillamente con buena intención, porque llegaremos al punto de no saber nunca si se habla de veras o se ironiza, de modo que podemos entender que se están burlando cínica y sarcásticamente y la emprendamos a trompazos.

Además cada día, no sé si es una suerte o una desgracia, bueno o malo, "todos" somos más sensibles y susceptibles.

¿Debería cambiar el nombre de mi blog por “Douce Melancolie et Susceptibilité”?

Otro día, más. (Es broma)

The Painted Veil

A veces el viaje más largo es la distancia entre dos personas. Una buena definición de “El velo pintado”, y otra de las tantas búsquedas del “lost love” cinematográfico.

Sin desvelar trama o argumento, simplemente diré que trata de matrimonios defectuosos, de la intolerancia mutua, de celos y espíritus o reacciones vengativas (desmesuradas, y con leve toque suicida y homicida), del despertar religioso y humano, de circunstancias extremas que incitan y ayudan a exámenes de conciencia e incluso a dar significado a palabras como “respeto”, y sobre todo, finalmente, a encontrar el sentido a la vida.

Es el tercer remake inspirado en la novela de W.Somerset Maugham, la primera de 1934, fue protagonizada por Greta Garbo; se me antoja la idea de ver ésta anterior y así poder comparar los más de 70 años de diferencias en cada una de sus peculiaridades, tanto cinematográficas, como de reflejo de sentimientos….

El principio se me ha hecho confuso, y aunque entretenida, no apasiona, solo te atrapa vagamente al final, cuando verdaderamente se convierte en relato. Para amantes de la fotografía y de las composiciones de Desplat, que bajo mi torpe punto de vista encontré en cierto momento, excesivo protagonismo musical.

Resumiendo: unos 125 minutos agradables sin entusiasmar y una estupenda excusa para tomar un café después con mis amigas.

http://www.apple.com/trailers/warner_independent_pictures/thepaintedveil/

Contando algo más que ovejitas

Aprovechando mi insomnio, amigo-enemigo y compañero desde hace tiempo, he decidido crear una lista con los "momentos mágicos", que me arrancan una sonrisa, con las cosas que me hacen ilusión, con las que aunque sea por escasos momentos me acerquen a un estado placentero, de bienestar, lo más parecido a la sensación de felicidad que yo pueda conocer. Incluso las que me hagan sentir un poco o un muy importante y única.
Este "imperio de los sentidos" propio, lo crearé poco a poco, a medida que sienta esas emociones, no solamente que las recuerde. Vale también con echarlas de menos.
Por de pronto no quiero caer en la tentación de crear “Listas negras” de cosas desagradables o que me producen efectos contrarios.

Pero ya puesta, y por el mismo precio, la típica de “citas”, pero solo aquellas con las que me tropiezo y me siento identificada, y que siendo sincera, me habría gustado ser la autora. Las propias, muchas, las seguiré llevando dentro. Tal vez encuentre algún día la manera de convertirlas en frases, antes de verlas escritas en papel ajeno.

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Nota: Acabo de descubrir que me gusta Stendahl.

Continuaré averiguando si es toda su obra, o simplemente fui a dar con el texto que supo sorprenderme.

Sábado, día de limpieza ... y antaño de "muda"

Madurar supone mudar de piel. Una, dos, tres veces, incluso más en la vida. Madurar radica también en reconocerse en quien fuimos y reconciliarse con lo que uno es y con lo que nunca llegará a ser.

Saquemos a limpiar, aireemos de vez en cuando esos “yo” en desuso. La niña revoltosa, la inquieta y llena de esperanzas e ilusiones, la rebelde adolescente, la insatisfecha, la ilusionada. Aquélla con tantas y tantas ansias por aprender.

Abrir los desvanes de la memoria es un sano ejercicio de introspección, de conocimiento de uno mismo. Otra manera de las muchas que hay de amarse y tratar así de ser más optimistas y conformistas. Un poco más felices.

Pero no llevarlos al contenedor, una vez limpios como los chorros del oro, como “una patena”, (si, también se disfruta con estos quehaceres cotidianos) y oxigenados, dejarlos bien aparcados, que dormiten siempre en nuestro interior.

Deliciosa imprudencia

Conchis, personaje del libro de John Fowles “El Mago” afirma que, entre dos personas, solo son necesarios diez minutos para decidir entregarse sexualmente el uno al otro, que lo demás es puro superficialismo.

Pero cuando va acompañado con amor, ¿cuánto tiempo se necesita para decidir entregar toda tu vida a otra persona?. Cuando te explota la bomba atómica del amor en la cara, lo decides en segundos. Lo malo es cuando, más tarde acaba el amor, y es la realidad lo que te explota en la cara, y te sientes estúpida y desgraciada, pero hasta ese momento ¿qué es mejor?, ¿Entregarte al amor de forma total o con prudencia?

Aunque esté equivocada, coincido y voto por entregarme ciegamente a la pasión. El amor, la pasión, es lo mejor de la vida y siempre dura demasiado poco tiempo. Mientras sientes amor y eres correspondido los problemas parecen desvanecerse: lo único válido, que tiene sentido, es estar abrazado a la otra persona.

El resto de la vida pasa a un segundo plano, por donde “si” hay que andar con prudencia.

http://sepiensa.org.mx/contenidos/2005/s_mago/mago_1.htm

Colores de mi niñez

Llegar a la madurez tiene numerosas ventajas. Ofrece la oportunidad de trasladarte a los recuerdos más simples y nimios de tu infancia y a disfrutar o a sentir la nostalgia con ellos.
Inolvidable nuestra “Enciclopedia”, único libro de consulta a veces heredado de los hermanos mayores, y aquellos cuadernos "Rubio” conocidos como caligrafías; había de distintos niveles de dificultad, del 1 para párvulos, tipo calco, al 15 escritura inclinada para mayores, y en la contraportada venían las instrucciones de como coger el lápiz o pluma.
El bolígrafo de diez colores superó al ya increíble de tres. Sus colores rojo, azul marino, verde, naranja, marrón, azul celeste, rosa, violeta, negro y verde oscuro fueron las delicias de niños y niñas de la época. Acabó con la estética aburrida y simplona de las redacciones, dictados y otros trabajos escolares. Tener un bolígrafo de estas características, levantaba las envidias de los compañeros de clase.
... Y llegar a casa para, por supuesto después de hacer los “deberes”, jugar unas partiditas con “los juegos reunidos Geyper” o al parchís con papás , hermanos y amigos.

Nuestros hijos o nietos aprenden a coger y mover el ratón, a buscar fuentes y formatos, todos los trucos para salvajemente torturar al contrarío en la “Play”. Los colores que conocen son los del “magic: the gathering” y si te mandan un mensaje por el móvil o dejan un post-it en la nevera piensas por un momento: un cuaderno de aquellos no les vendría nada mal.

¿O debería ser yo la que aprenda ese lenguaje ininteligible, y a saltar como una cabra con el X, correr con el Y y agacharme con la #, para que no me rebanen la tapa de los sesos?

¡Me queda tanto por hacer!

• Tener un hijo. (ok)
• Plantar un árbol.(ok)
• Escribir un libro.
  
  Desgraciadamente, quien formuló o propuso esta lista de consideraciones a tener en cuenta se quedó bastante corto, yo añadiría muchísimas cosas más para ser medianamente persona y pasar la página o incluso cerrar el libro con la tranquilidad de tener los deberes cumplidos en esta vida.
  Por de pronto se me ocurre, que están incompletas éstas tres, y respetando al autor, añadiría, que quizás más importante antes que traer ese hijo al mundo, es sacar buena nota en el aprendizaje de “ser padres”, plantar un árbol por cada uno que cortemos para nuestro interés y bienestar, o simplemente no cortarlo. Y por último, si no se tienen cosas importantes, útiles o entretenidas que decir, crear y escribir en un blog.
  
  Ahora sí puedo verdaderamente marcar "una".
  
  Estoy de acuerdo con J. Amando Robles, sobre todo en lo de “Guardar silencio”

http://www.jp.or.cr/pulso/2001/amando09b.html

Descansa Baudrillard

“Ha muerto el filósofo y sociólogo francés Jean Baudrillard, feroz crítico de la sociedad de consumo y uno de los teóricos de la posmodernidad.
Baudrillard, uno de los fundadores de la revista Utopie y próximo a Roland Barthes, publicó medio centenar de obras.
Una de las mentes mas claras del pensamiento occidental y que supo descifrar los símbolos angustias y realidades del hombre del siglo 21 en el primer mundo.
Además de arremeter contra la sociedad de consumo y considerar a las masas como cómplices de esa situación, desarrolló en las últimas décadas una crítica radical a los medios de comunicación.”

Yo, como tantos, me entero de que existe este señor cuando se muere. Me paso la vida leyendo prensa seria casi a diario, sin soslayar las páginas culturales, y parece como si pillar un artículo, entrevista o reseña de este señor sea tan improbable como dar con el anuncio de la subasta de tu vivienda por impago o de que alguien lea mi blog, me escuche con los ojos. Eso sí, los "nuevos filósofos" , como Henri-Levy y Glucksman pueden publicar sus tonterías en cualquier medio, sin tapujos, abrumándonos a todos con su prolijidad.
Encontré un breve texto de una de sus obras: "La transparencia del mal".
Sin duda será un gran pensador, desde mi ignorancia, solo le encuentro muy entretenido de leer, muy ácido.

Mis preguntas y dudas:
Primer mundo, segundo mundo, tercer mundo..

¿Cuántos mundos hay? ¿En cuál estoy?
¿Qué es un teórico?
¿Qué es la posmodernidad?

Un teórico es parte del examen de conducir, creo. Luego hay un práctico, que trabaja en las obras llevando ladrillos arriba y abajo. Si estoy equivocada que alguien me corrija por favor.

¿Se me contagió la acidez?

Merci, Kira.

La nuit tombe inlassablement
Je la regarde doucement venir
Sans pouvoir la contredire
Que pourrais-je faire d’autre ?
A pars la laisser venir Sans rien dire…
C’est fou ce qu’on peut ressentir
Tout en regardant la nuit venir
Tout ce qu’on peut voir défiler
Dans notre tête, ces images du passé…
On aimerait pouvoir revenir en arrière
Et arranger les fautes commises
Et revivre les moments
Où on se sentait en totale harmonie…
Mais tout çà, c’est impossible,
On peut le rêver tant qu’on veut
Mais cela ne s’arrangera jamais
Mais cela ne reviendra jamais…

Lo escribió “Kira”, apenas la conozco, no sé si es rubia o morena, alta o de baja estatura, si su sonrisa es agradable o carece de ella. Ha suprimido su blog parece, sin darme tiempo a decirle que comparto sus sentimientos, que admiro su facilidad para transcribirlos, para plasmarlos y convertirlos en dulce poema.

Conclusión

Deberes y ejercicios constantes en contra del olvido, la terquedad infinita de recuperar lo perdido recordando.

El hüzün sin consuelo. Saudade para siempre. La melancolía infinita, perfecta.

Saudade

Saudade, la palabra del portugués que hemos adoptado al español. País al que el diccionario de la Real Academia atribuye la procedencia del término, y lo define como "melancolía, tenue tristeza, añoranza, nostalgia".

Sentimos saudade por los seres queridos que perdimos, por el ser amado que nos dejó, y tememos, o sabemos, que nunca más podremos recuperar su presencia a nuestro lado. El dolor frente al abandono amoroso, que no se limita a sumirnos en apenas una tenue tristeza, como afirma la Academia, y pasa a manifestarse en apremiante desesperación.

También sentimos nostalgia por los momentos vividos, por todo lo que dejamos, desde la ausencia obligada, y en los dos casos, se trata de un sentimiento que más allá de la melancolía que lo engendra, va hacia la exaltación romántica, y nuestra idea de la felicidad interrumpida aleja de la memoria todo defecto en aquello que perdimos, que más bien se ilumina con el esplendor del recuerdo de la perfección. El amor sublime, el padre perfecto, el hijo que nunca podrá llegar a ser, la situación ideal.., que porque no están más nos quita ahora la paz, y nos hunde en el desasosiego.

Pero la verdadera perfección de este sentimiento está, más bien, en la imposibilidad de recuperar lo perdido. Es la manera en que la melancolía, insaciable, se alimenta a sí misma. Al fin y al cabo viene a ser una manera dolorosa-dulce de felicidad.

El hüzün o la pasión negra

El novelista turco ganador del Premio Nóbel de Literatura, Orhan Pamuk, en su libro “Estambul, memoria y la ciudad”, dedica un buen número de páginas a explicar y buscar cómo describir la palabra hüzün, que vendría a significar melancolía. Palabras como esa son como espejos de feria que devuelven de manera múltiple la imagen semántica, pues más que significados que pueden anotarse ordenadamente en la entrada de un diccionario, encarnan sentimientos.
Hüzün, como Pamuk explica, tiene sus raíces en el Corán. Un sentimiento de dolor ante algo perdido, que la memoria busca recuperar, y de esa búsqueda sólo queda el fruto negro de la melancolía. La melancolía, melania kolis, el derrame de la negra bilis que ensombrece los rostros, según los viejos cánones médicos de los griegos para explicar los malestares del alma como resultado de alteraciones de los humores y flujos del organismo. La pasión negra.
Hüzün, dice Pamuk, no es un estado de gracia ni un concepto poético, sino una enfermedad, asociado no solamente con la pérdida o la muerte de un ser querido, sino también con otras aflicciones espirituales. El recuerdo melancólico de una ciudad, los amores que no pudieron ser, transformados en una necesidad.

El hüzün, al que Pamuk ve no como la consecuencia, sino como la causa inmanente de la búsqueda incesante de un pasado cada vez menos aprensible. Todos tenemos nuestro propio hüzün, por la ciudad perdida donde vivimos nuestra infancia, la adolescencia, la primera juventud, la ciudad a la que una vez llegamos como forasteros para quedarnos, o aquella que pensamos que un día sería nuestra y la que vientos contrarios nos alejaron.


La ciudad, mi ciudad, que cada día entra más en el pasado.

Sobre mí.

Dejo a los curiosos la posibilidad de descubrir lo mucho o poco de enigmático que encierre mi persona. Mi razón de escribir: Hay experiencias y sentimientos que necesitamos (al menos yo) contar a otros o, mejor dicho, sacar a la luz sin necesidad de que nos respondan. La experiencia me ha demostrado que quienes te quieren o dicen quererte no sirven para aliviar las desazones y ansiedades producidas. Para ser sincera al escribir espero que haya alguien al otro lado, alguien que me lea, alguien que no me interrumpa.

Busco al psicólogo escondido de última tecnología, alguien que no me conozca y así objetivamente, me ayude, me comprenda o incluso pueda valorar mi correcto estado emocional y mental. Pensándolo mejor creo que mentí cuando dije que no esperaba respuesta. Me gustaría que la gente se interesase por lo aquí dejo escrito, y si lo considera conveniente y oportuno, expresase su opinión.

A quien sea que me esté escuchando, gracias.

Preguntas que necesitan respuestas

Dicen que no existen los problemas, tan solo decisiones que tomar. ¿Y cuando no existe esa posibilidad, cuando no depende de ti su solución, qué son?

Al menos, quiero saber lo que tengo. Y saber contra qué he de luchar.

Un abrazo eterno

"Un grupo de arqueólogos italianos han hallado en la ciudad septentrional de Mantua una sepultura con dos esqueletos abrazados, que, según han datado, tienen más de seis mil años, informó la Superintendecia Arqueológica de Lombardía.
El hallazgo se produjo cuando los arqueólogos supervisaban los restos de una villa romana, encontrados en las obras de urbanización de Valardo, una barriada de Mantua.
Los dos esqueletos hallados corresponden a un hombre y una mujer muy jóvenes, que vivieron en el periodo Neolítico, según informaron sus descubridores. La novedad de los huesos encontrados, bautizados por los arqueólogos como 'Los amantes de Valardo', es su postura, ya que es la primera vez que se encuentran los esqueletos de dos personas de edades similares abrazados." Roma (EFE)

El abrazo quizás más largo. Aquél con el que todos los enamorados hemos soñado alguna vez.
Espero que los arqueólogos u organismos responsables, recuperen los restos haciendo prevalecer el respeto, y se sigan cumpliendo sus deseos, otros al menos, seis mil años más.

Simples divagaciones

La realidad objetiva se derrite, se esfuma, se funde y entonces... como por arte de magia y para no derrumbarnos, llegan los cuentos que despiertan ilusiones y reflexiones: cursis, melosas, acarameladas, románticas, intemporales, volátiles... qué más da! También estamos hechos de esto.